De la retorica mental
de una tarde que dejó de llover
como el presagio del luto
que aguarda en las esquinas
que se pudren de doloral compás de melodramas
cadenciosos de una marcha funebre
de un país colapsado por una tal Agatha
en llantos eternos de nuestra inconstancia
y el -chapuseo- de las cosas
que quedan a medias
como siempre aquí manda corrupto,
ojalá te mueras hijo de la gran puta
y nos dejes llorar en paz
nuestras miserias.
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