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... De un país violento ...

Las ventanas que dan al jardín en sus tonos psicodelicos 
del plasma hecatombe de un amanecer arrojado a los deseos furtivos
de las mente febriles de un otoño que se adelanto 
con la lluvia cósmica de rayos solares y estrellas errantes
que las vemos caer en ese abismo llamado hoyo negro
de sus consecuencias que nos arrastran al sabor de una derrota
hoy nos verán colmar nuestras ancias contenidas,
será la pared donde escribiremos nuestra locura
con la sangre de un animal muerto
en el salvajismo de nuestro tiempo
que ira carcomiendo este presente sombrío de las muertes presagiadas 
que van salpicando las notas de prensa y haciéndonos cada vez menos insensibles a las desgracias humanas,
dibujaremos las formas abstractas de una realidad cotidiana que se cuela por los poros y se niega a ser rutina porque se ve interrumpida por el momento muerte que se sucede en calles comunes que dilatan los tormentos de estas noches que parecen no terminar y que son un grito sonoro de lamentos,
son los ciclos de barbarie que se van repitiendo
que se van dando sin que los podamos detener,
no con este ego, no con esta desazona, no con esta guerra interna, no con esta falta de paz que nos cargamos...