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Apostoles.

Tirado en el suelo de lo que fui,
en el ayer de las comisuras lejanas,
cuando caminábamos en las cornisas
arriesgando la vida,
saltando los vacíos paralelos de una mañana fría,
palpitar las fragancias del rancio smog de los cigarros,
acallar los morfeos,
lanzarce al agua de los deseos profundos,
de estos mares en alzadas,
tormentas purpuras de las lejanias,
respirar con la frecuencia rara de la radioactividad,
el momento de las agujas vencidas de un segundero,
al desfilar de desfallecidas memorias,
intoxicadas de presente,
amaneciendo en el borde del mundo
al vació latente de los corazones cautivos,
por los cristales rotos de lo que no dice nada,
pero hoy se escribe en la arena las promesas,
regando el suelo con el llanto de las estrellas
que se han estrellado en la conciencia dormida
de las febriles ideas mentales enfermas,
al sonoro vomito de la noche,
sonrojada por la huida de la luna
cansada de ver nuestros despojos,
alumbra otro día,
otro en el que decidimos comunicar, compartir el amor,
ese que resplandece en la oscuridad,
ese que nos hace ser un apóstol más.